Te amo significa para siempre

"Te amo" significa que te acepto tal como eres y que no deseo convertirte en nadie mas.

"Te amo" significa que no espero la perfección
en ti, al igual que tu no la esperas en mi.
...
"Te amo" significa que te amaré
y estaré a tu lado aun en los peores momentos.

"Te amo" significa amarte cuando estas de mal humor o cuando el cansancio te impide hacer lo que deseo que hagas.

"Te amo" significa amarte en los momentos
de desaliento, no solo en lo momentos alegres.

"Te amo" significa que conozco tus mas íntimos secretos y que no te juzgo por ellos, pidiendo a cambio solo que no me juzgues por los míos.

"Te amo" significa que tengo amor suficiente para luchar por lo que tenemos y para no dejarte ir.

"Te amo" significa pensar en ti, soñar contigo, desearte y necesitarte constantemente y esperar que tu sientas lo mismo por mi.

"Te amo" significa para siempre.

Soy Yo

 Un día sin darme cuenta, de cómo o porqué, abrí los ojos vi la luz, y por primera vez me vi en el espejo con claridad, me reconocí, poco a poco. Fue difícil pero me reconocí. Esos ojos llenos de ilusión, sí son, o no, sí… ¡Son los míos! Esa boca, sonríe, es hermosa, cálida y muy suave. La toco y dibujo con mis dedos. Es mía, sólo mía, este cuerpo, perfecto, maravillándome emocionándome, sorprendiéndome… Miro todo el conjunto por varios minutos y mi mente se resiste a aceptar que ♥ soy yo ♥.
Qué toda esa perfección soy yo, que ese brillo que me extasía es mi propio ser, mi esencia. ¿Dónde estabas? –Le pregunto a mi propio reflejo- ¿dónde te dejé y dónde te entregué? ¿Qué has hecho sin mí por tantos años? ¿Cómo lograste sobrevivir a mi olvido? ¿Así de fuerte eres? Cuánto valor, te admiro, ¡espera!, pero si soy yo, entonces… es mi fuerza, es mi valor, me admiro a mí misma. Por primera vez en muchos años, se siente bien mi corazón, y tú pequeña compañera, brotas de mi ojos otra vez; pero esta vez es diferente, esta vez no sufro, esta vez soy feliz. Ya nunca más estaré sola, soy yo: cuerpo y esencia, mente y corazón, no me abandonaré, nunca más. Prometo cuidarme, protegerme, valorarme y por fin amarme como siempre debió ser, como siempre será, porque yo y sólo yo, soy el verdadero amor de mi vida.
© Autor: Natalia, de Toda Mujer es Bella.

VIAJE AL CORAZÖN DE UNA MUJER.!!!Día Internacional de la Mujer !!! DIOS TE BENDIGA!!!

 

VIAJE AL CORAZÖN DE UNA MUJER.

Viaje al corazón de una mujer

en varios intentos de navegar a ciegas como la oscuridad

halle una manera de llegar al centro del corazón .

capturar y atravesando la historia de un amor perdido …

saltando un descuido de mirada en una mujer ,

rebase barreras de su vista entre sus ojos ,

asi entrando en la profundidad de su ser,

deteniendome en el fragmento de su afecto ,

parecia un muro infranqueable,

sin saber siquiera que palpaba ,

fuertes vibraciones habia dentro de el ,

entonces un rio de emociones me arrastro hacia adentro de aquel muro,

no se que tiempo permaneci inconciente ,

cuando abri mis ojos, esto fue lo que vi…

cuatro potentes aros de luz protegiendo un nucleo ,

intente entrar pero una descarga electrica me lo impidió ..

fue tan fuerte que me expulso fuera de la mirada de aquella mujer,…

quizá no fui el indicado para entrar ,. ..me levante y entre fulgores corri …

pensando y confirmandome ,..eso que vi y senti fue el poder del corazon..

 Gracias Martin Soo

Oda a la Mujer

 

Oda a la Mujer

"La Mujer fué como la piedra, como el tronco vital,

musgo donde el sol se refugia en pleno dia,

fué la voz del primer alarido,

la cantidad requerida por la vida.

Impulso único,

bastidor de toda noche interminable,

caliente hueco donde gritan las voces del hombre,

sabia vitalicia.

Madre de toda orbe fué,

del hombre en continua escalada

trepador de los árboles donde estamos previstos.

Madre sola contra el gran silencio

círculo oscuro desde el inicio te fuiste abriendo

luminosamente

abarcando el planeta.

Gran útero florido,

última esfera en este tiempo parpadeante,

arrasas con la tierra, con el tiempo,

con los ojos predispuestos de las ensenadas,

con los días empinados llenos de miserias y de sexo hambriento.

Piedra última y primera, tumba de los hombres,

eres el azogue, la resina,

sal fundamental del recorrido diario.

Tu concha protectora nos aplasta como las preguntas,

porque auspicias la triste venida de otras vidas..."

(Jeannette Miller)

Mujeres como pétalos

 

 

Mujeres como pétalos

Pensé en muchas maneras para homenajear
a todas las mujeres,
en nuestro día
quizá recordar un poco de nuestra historia
o de nuestro paso a través del tiempo...?
O hacer un poutpurrí de aquellas que dejaron
una fuerte impronta
capaz de con sólo nombrarlas,
arrancar un suspiro de admiración
hablo de esas que llevan la marca en el orillo
y una, cada tanto
necesita recurrir a su memoria
para servirse de inspiración
hay muchas de ellas en las calles de Buenos Aires
en un barrio que rinde culto al nombrarlas
tiene aroma a puerto...
...y creo que cada mujer,
a su manera es eso:
un puerto que alberga en sí
un extenso muelle
abierto a la experiencia de la vida,
que transcurre en ella
y es un puente
que liga, comunica, concilia, une
como la tierra que late al compás del cosmos:
algunas tienen llanuras planas,
otras montes inclinados
océanos profundos que dependen de las mareas
y volcanes que erupcionan y lanzan fuego rojo...
...puede ser el ardor
de un dia sofocante de verano
y una noche gélida de invierno
la tibieza y el candor de una tarde de hojarasca seca
de otoño
o el fulgor exhultante y delicioso, frutado,
de un amanecer de primavera...
...es la piedra cristalina del arroyo que lima
y el abono rico que tapiza el suelo
es la voluptuosidad de la ola rompiente
en la costa
en el instante justo cuando se deshace
y luego cobra fuerza y vuelve a formarse
infinitas veces
se rompe, desarma
y vuelve al ruedo...
...es el sol y la luz que se cuela
por las hendijas
e ilumina el cuarto como un candil
y es la noche más oscura en un viaje por mar profundo
con el lucero, como guia solitario...
...es el ancla del deseo y el banquete
que la vida ofrece
como el manjar
más exquisito
y es la soledad del capullo a medio entreabrir,
que busca la luz y el calor, hacia arriba
como despertando de un largo sueño
espaciendo su perfume, a su paso...
...es la sonrisa fresca y abierta
que se ofrece sin recelo
con los ojos abiertos y sedientos de ver
sin velos que lo recubran
porque toda mujer es bella
más allá del calendario
y del recorrido que el tiempo hizo,
en su cuerpo
la dulzura de sus manos
la tibieza de sus brazos arqueados
brindando ternura
y su virtuosidad no está en la cáscara,
que la recubre
hay tantas capas de magia por descubrir en una mujer
que seguirá siendo misterio,
para el hombre que la habita
es la intrepidez de sus sueños,
la que la define
y los pequeños detalles femeninos y minùsculos
los que la vuelven valiosa e ùnica
irrepetible
dueña de si misma
con esa frescura que no se vende en ningùn supermercado
Cada mujer es un pequeño tesoro
y viaja a través del tiempo y de las cosas, buscando su destino
a veces en forma invisible y perenne
otras, transformando todo a su paso
persistiendo en su búsqueda
explorando
sintiendo
jugando
riendo
confiando
soñando
vibrando!
siendo fuente amorosa de lluvia
con los ojos como agua
y el alma como fuego, encendida
escoltada el alma de lucièrnagas
Mujer guerrera
visionaria
sanadora
maestra
nutricia
Mujer creadora de la vida danzante bajo sus pies
como giros de los pasos de mujeres de todos los tiempos
Mujer sonriente, pecho al viento, letra viva que se cuela
por las hendijas de su destino y lo recrea,
con la palma de sus manos...
...ah sus manos...!
las manos càlidas de una mujer
que despeja ocèanos de dolor
y los calma
entre sus brazos
Mujer como un pètalo entreabierto...
Reina ùnica de su propio Universo

Gracias Gabi ©

 Publicado por Gabi Dakoff

Il viaggio della vita...

Suelta amarras y hazte a la mar...

Abre las velas hacia el firmamento.

Delante, el Mar abierto frente a ti.

Un arrecife coralino, 

un atardecer cerúleo, 

o el sol cenital en tus pestañas.

Podrás volver a la costa 

y fondear en ella cuando quieras,

pero no fuiste destinada para anclar , 

estás destinada a explorar 

e iniciar el viaje de tu vida.

El sonido de la caracola, te llama y susurra al oido.

Algo en tu interior, te reclama.

El seguro amarradero es una foto en sepia y antigua

y el oleaje te lleva casi danzando

la brújula es tu corazon

el timon, tus deseos y ansia...


....mar sagrado, 
me suelto y navego en tus aguas
me atrevo a creer más allá de los acantilados
arqueada al misterio
desafiando el imposible
aprendiendo qué es el amor
a pesar del huracán y la tormenta
los miedos, la duda, el abismo mismo
la sinrazón y las murallas
y los tiempos difíciles,
el infinito

mar alado
honradamente, 
y en la intimidad del silencio,
te amo

(aguamarina soy)

Gabi ©

“Los barcos están más a salvo en el puerto, 

pero no fueron construidos para eso”. 

(R.Berg)

Gracias Gabi Dakoff

Pero Ella ha nacido. Como ananás fragante

Ella no es Pomona. Ni, como las Danaides,
una daga dorada oculta entre los senos.
Ella no es Calíope, aunque sea la voz y la belleza.
Y aunque, como las Náyades, ame fuentes y bosques,
no es Estigia, ni Dafne,
ni es la bella Afrodita
ni el sueño de los héroes.
Pero Ella ha nacido.

Como ananás fragante, se levanta
ungida de romero,
como custodia viva, derramando
cuatro copas dulcísimas:
Abrazo de la tierra,
música del aire,
luz violenta del fuego
y el almíbar del agua.
Ya no habrá nunca noche, porque Ella
se ha manifestado
con sus cuatro trompetas y su gloria.

Y así es la gran nueva, la alegría:
Porque Ella ha nacido
y esta es la señal, aleluya.
Que su gracia
sea con todos vosotros, aleluya.

Gracias Cris Ale Gria

UN BREVE MENSAJE

La posibilidad de realizar un sueño es lo que hace que la vida sea interesante.

Todos los días Dios nos da un momento en que es posible cambiar todo lo que nos hace infelices. El instante mágico es el momento en que un sí o un no pueden cambiar toda nuestra existencia.

Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él.

Cuando quieres realmente una cosa, todo el Universo conspira para ayudarte a conseguirla.

Sólo una cosa vuelve un sueño imposible: el miedo a fracasar.

No tenía miedo a las dificultades: lo que la asustaba era la obligación de tener que escoger un camino. Escoger un camino significaba abandonar otros.

Cuando crezcas, descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan.

Cuando todos los días resultan iguales es porque el hombre ha dejado de percibir las cosas buenas que surgen en su vida cada vez que el sol cruza el cielo.

Cuando alguien desea algo debe saber que corre riesgos y por eso la vida vale la pena.

Así debéis hacer vosotros: manteneos locos, pero comportaos como personas normales. Corred el riesgo de ser diferentes, pero aprended a hacerlo sin llamar la atención.

Paulo Coelho

LA ROSA DE PARACELSO

LA ROSA DE PARACELSO

En su taller, que abarcaba las dos habitaciones del sótano, Paracelso pidió a su Dios, a su indeterminado Dios, a cualquier Dios, que le enviara un discípulo.

Atardecía. El escaso fuego de la chimenea arrojaba sombras irregulares. Levantarse para encender la lámpara de hierro era demasiado trabajo. Paracelso, distraído por la fatiga, olvidó su plegaria. La noche había borrado los polvorientos alambiques y el atanor cuando golpearon la puerta.

El hombre, soñoliento, se levantó, ascendió la breve escalera de caracol y abrió una de sus hojas. Entró un desconocido. También estaba muy cansado. Paracelso le indicó un banco; el otro se sentó y esperó. Durante un tiempo no cambiaron una palabra. 

El maestro fue el primero que habló. -Recuerdo caras del Occidente y caras del Oriente -dijo no sin cierta pompa-. No recuerdo la tuya. ¿Quién eres y qué deseas de mí? -Mi nombre es lo de menos -replicó el otro-. Tres días y tres noches he caminado para entrar en tu casa. Quiero ser tu discípulo. Te traigo todos mis haberes. Sacó un talego y lo volcó sobre la mesa. Las monedas eran muchas y de oro. Lo hizo con la mano derecha. Paracelso le había dado la espalda para encender la lámpara. Cuando se dio vuelta advirtió que la mano izquierda sostenía una rosa. La rosa lo inquietó. 

Se recostó, juntó la punta de los dedos y dijo: -Me crees capaz de elaborar la piedra que trueca todos los elementos en oro y me ofreces oro. No es oro lo que busco, y si el oro te importa, no serás nunca mi discípulo.

-E1 oro no me importa -respondió el otro-. Estas monedas no son más que una prueba de mi voluntad de trabajo. Quiero que me enseñes el Arte. Quiero recorrer a tu lado el camino que conduce a la Piedra. Paracelso dijo con lentitud: -El camino es la Piedra. El punto de partida es la Piedra. Si no entiendes estas palabras, no has empezado aún a entender. Cada paso que darás es la meta. El otro lo miró con recelo. Dijo con voz distinta: -Pero, ¿hay una meta? Paracelso se rió. 

-Mis detractores, que no son menos numerosos que estúpidos, dicen que no y me llaman un impostor. No les doy la razón, pero no es imposible que sea un iluso. Sé que «hay» un Camino. Hubo un silencio, y dijo el otro: -Estoy listo a recorrerlo contigo, aunque debamos caminar muchos años. Déjame cruzar el desierto. Déjame divisar siquiera de lejos la tierra prometida, aunque los astros no me dejen pisarla. Quiero una prueba antes de emprender el camino. -¿Cuándo? -dijo con inquietud Paracelso. -Ahora mismo- dijo con brusca decisión el discípulo. Habían empezado hablando en latín; ahora en alemán. El muchacho elevó en el aire la rosa. -Es fama -dijo- que puedes quemar una rosa y hacerla resurgir de la ceniza, por obra de tu arte. Déjame ser testigo de ese prodigio. Eso te pido, y te daré después mi vida entera. -Eres muy crédulo -dijo el maestro-. No he menester de la credulidad; exijo la fe. El otro insistió. 

-Precisamente porque no soy crédulo quiero ver con mis ojos la aniquilación y la resurrección de la rosa. Paracelso la había tomado, y al hablar jugaba con ella. -Eres crédulo -dijo-. ¿Dices que soy capaz de destruirla? -Nadie es incapaz de destruirla- dijo el discípulo. -Estás equivocado. ¿Crees, por ventura, que algo puede ser devuelto a la nada? ¿Crees que el primer Adán en el Paraíso pudo haber destruido una sola flor o una brizna de hierba? -No estamos en el Paraíso -dijo tercamente el muchacho-; aquí, bajo la luna, todo es mortal. 

Paracelso se había puesto en pie. -¿En qué otro sitio estamos? ¿Crees que la divinidad puede crear un sitio que no sea el Paraíso? ¿Crees que la Caída es otra cosa que ignorar que estamos en el Paraíso? -Una rosa puede quemarse -dijo con desafío el discípulo. -Aún queda fuego en la chimenea -dijo Paracelso-. Si arrojaras esta rosa a las brasas, creerías que ha sido consumida y que la ceniza es verdadera. Te digo que la rosa es eterna y que sólo su apariencia puede cambiar. Me bastaría una palabra para que la vieras de nuevo. -¿Una palabra? -dijo con extrañeza el discípulo-. El atanor está apagado y están llenos de polvo los alambiques. ¿Qué harías para que resurgiera? Paracelso le miró con tristeza. -El atanor está apagado -repitió- y están llenos de polvo los alambiques.

En este tramo de mi larga jornada uso de otros instrumentos. -No me atrevo a preguntar cuáles son  -dijo el otro con astucia o con humildad. -Hablo del que usó la divinidad para crear los cielos y la tierra y el invisible Paraíso en que estamos y que el pecado original nos oculta. Hablo de la Palabra que nos enseña la ciencia de la Cábala. El discípulo dijo con frialdad: -Te pido la merced de mostrarme la desaparición y aparición de la rosa. No me importa que operes con alquitaras o con el Verbo. Paracelso reflexionó. Al cabo dijo: -Si yo lo hiciera, dirías que se trata de una apariencia impuesta por la magia de tus ojos. El prodigio no te daría la fe que buscas. Deja, pues, la rosa. El joven lo miró, siempre receloso. El maestro alzó la voz y le dijo: -Además, ¿quién eres tú para entrar en la casa de un maestro y exigirle un prodigio? ¿Qué has hecho para merecer semejante don? El otro replicó tembloroso: -Ya sé que no he hecho nada. Te pido en nombre de los muchos años que estudiaré a tu sombra que me dejes ver la ceniza y después la rosa. No te pediré nada más. Creeré en el testimonio de mis ojos. Tomó con brusquedad la rosa encarnada que Paracelso había dejado sobre el pupitre y la arrojó a las llamas. El color se perdió y sólo quedó un poco de ceniza. Durante un instante infinito esperó las palabras y el milagro. Paracelso no se había inmutado. Dijo con curiosa llaneza: -Todos los médicos y todos los boticarios de Basilea afirman que soy un embaucador. Quizá están en lo cierto. Ahí está la ceniza que fue la rosa y que no lo será. 

El muchacho sintió vergüenza. Paracelso era un charlatán o un mero visionario y él, un intruso, había franqueado su puerta y lo obligaba ahora a confesar que sus famosas artes mágicas eran vanas. Se arrodilló, y le dijo: -He obrado imperdonablemente. Me ha faltado la fe, que el Señor exigía de los creyentes. Deja que siga viendo la ceniza. Volveré cuando sea más fuerte y seré tu discípulo y al cabo del Camino veré la rosa. Hablaba con genuina pasión, pero esa pasión era la piedad que le inspiraba el viejo maestro, tan venerado, tan agredido, tan insigne y por ende tan hueco.

¿Quién era él, Johannes Grisebach, para descubrir con mano sacrílega que detrás de la máscara no había nadie?  Dejarle las monedas de oro sería una limosna. Las retomó al salir.

Paracelso lo acompañó hasta el pie de la escalera y le dijo que en esa casa siempre sería bienvenido. Ambos sabían que no volverían a verse. Paracelso se quedó solo.

Antes de apagar la lámpara y de sentarse en el fatigado sillón, volcó el tenue puñado de ceniza en la mano cóncava y dijo una palabra en voz baja. La rosa resurgió.                                                                             

Jorge Luis Borges

Mendigos de Amor

_ No solo son mendigos los que andan por las calles mal vestidos , pidiendo de
comer y beber por que tienen hambre , sed o frío .

Hay en muchos rincones , miles de mendigos escondidos , elegantes , con
techo , pan y vino ,pero carentes y vacíos por dentro

Mendigos de un abrazo , de consuelo , de un amigo , una mirada , de la
presencia de un verdadero amigo o simplemente de una palabra de cariño

Mendigos que sienten verguenza de admitir que aunque tienen todo lo material
viven en la pobreza espiritual y son como frágiles niños .

Mendigos , que darían todo lo que tienen por encontrar el verdadero amor , o
hallar en sus familias la paz y el calor del hogar .

Mendigos , que temen volver a amar , porque ya bastante han sufrido con
heridas y traiciones , con el consiguiente miedo a volver a confíar

Mendigos , a quienes les cuesta aceptar y expresar la necesidad que tienen
de sentirse realmente amados y valorados .

Por ti y por mi ... por que algunas veces nos hemos sentido carentes de
cariño y hemos anhelado que alguien nos amara y nos devolviera la ilusión ,
logrando reparar y fortalecer el corazón para no sentirnos ... Mendigos

Gracias Cris Ale Gria

SINTIENDO AMOR.

A mi Dios alado

Al Niño que habita en ti, te saludo
Una reverencia al Amor sagrado
A la ternura y al candor
A la tibieza que recorre tu alma cuando se apaga la luz
A la dulzura de los gestos pequeños que engrandecen

la belleza de tu mirada de hombre que te recorren, encendiendote
A las flechas doradas que se abren en arcos de sol

cuando tu espìritu se extiende

cuando vuelves a creer en los sueños
Que existen y mueven al mundo
Es el combustible que colorea el paisaje de tu camino
Es el destino que vence todos los oràculos

y sale brillante en el horizonte

detràs de la tormenta màs feroz.
Estàs a salvo, lo sabias...?
El viento suave y tibio recorre el ocèano y te lleva a destino.
Confìa.
Confia...!Alìstate para el viaje màs maravilloso

que estàs por emprender.
En el amanecer ìntimo de tu Vida
Escucha
Siente
Espera
Otea el verde y extenso horizonte que hay ante Tì
Mi pequeño y Dulcìsimo Ser
Abre puertas y ventanas
Deja entrar la brisa fresca que te mando
para que inunde todos los rincones de tu bendita Alma!
Que dè un giro en las olas del camino de tu Vida
El mapa no es territorio
eres sòlo un peregrino
un delgado junco que se dobla danzarino
merced al viento que susurra
Òyelo!
Sièntelo en tu piel!
Y corre fuera de los orfebres de la oscuridad
para internarte de lleno
en la bendita tierra fresca y fèrtil
que sòlo grita en el ùnico idioma posible para Ti:
De la vida que te Abraza
y Mereces
Despuès de duras pruebas, los Dioses estàn contigo.
Aùn si no puedes ver la Luz

que tapaste

con la prisa de intentar ser adulto
Te transformas en el màs increibles de los seres

cuando tus ojos brillan
puedo verlos brillar, desde aqui
Abraza a tu hermano.

A tus padres.

A tus hijos,

hoy.
Que en ese abrazo infinito,

las flechas eterna del Dios de bucles de sol,

te alcancen
Que tus manos, tus brazos, tu pecho, emane fuego y calor

en ese gesto precioso de luz
sin palabras
Sòlo abraza
y me sentirè bendecida

Gabi ©

Si llueve en tu alma, no temas

Mirar el mar
al este, al norte, al sur
pintarlo en el oeste con el fuego
verdoso de las tardes otoñales.

Ver el mar devorando a sus crepúsculos
escuchar sus latidos cada noche
sus canciones de espuma y marejada
memoria de otras noches y otros mares. 
Pintar el mar, sumirse en él desembo-
carse ébrios de mar, amarse, desbo-
carse, ser orilla y temblor y acantilado,
caer, caer, caer entre las olas,
mirar del mar, el mar inolvidable
y no poder cruzarlo para verte...
 
Sergio Borao

Rain

Credits: http://www.youtube.com/user/777eVen777

A veces pienso que el tiempo es circular

Y el espacio tambien

aunque quizà un poco levemente espiralado

las secuencias se van repitiendo y resuenan,

y como un deja vù, cìclicamente,

como suceden las estaciones

reviven en mi estaciones àlmicas

cìrculos cromàticos o arqueos suspendidos

en el tiempo y el espacio

a la espera de ser revisitados

y que asoman a la superficie ante el màs leve sonido, toque o caricia

nos movemos en cìrculos como si la tierra fuera un gran gong

donde cada suspiro o pequeño aleteo, resuena en todo el universo

entre pèndulos oscilantes, tambien va nuestra vida

esta aventura terrestre es vibrante

no es una obra comùn

y el motivo es simple: es nuestra

danzamos en circulos entre ecos que retumban

y pisadas de fuego que queman

y tormentas salvajes que nos sacan de ruta

Pero hay un eco que nos hace volver al centro

una respiracion profunda que no sale sòlo de los pulmones de nuestro pecho

viene de un recocijo latiente que proclama y celebra el sentimiento màs profundo:

estamos acà para aprender

la señal inequìvoca que no cumplimos aùn nuestra mision aqui: estamos vivos

si latimos, es que aùn queda algo importante por hacer

El vacio, el silencio que flota cuando uno grita de dolor en soledad no es infèrtil

donde muchos ven el final, es sòlo el comienzo

y asì como el cielo estalla en colores y contrastes despues de una feroz tormenta

no sirve cargar en la espalda una alforja de piedras

lo grande puede hacerse pequeño cuando permitimos transformar esa piedra en un estallido de llanto liberador

y esa otra que estaba cargada de miedo y temores al futuro, en un estallido de risa descomunal

y esa piedra aùn màs pesada , la moteada de culpa, llenarla de luz de perdon hacia uno mismo

y la piedra negra del autocastigo, cargarla de dulzura de niño

Que tus piedras sean el fondo rico de un arroyo de rìo,

que puedas sentir en lo profundo que al lanzaras al agua

el ruido que hacen es como cuando jugabas a las canicas de pequeño y reias

Que hagan olas que te abracen y acaricien

Que canten y bailen en el aire para regresar en forma de esperanza a tu alforja vacia y liviana.

No hay deudas.

Sòlo un saldo acreedor para empezar a vibrar y entender un nuevo juego oscilatorio de la vida.

Estàs renacido!

Gracias Gabi ©

Chau Flaco Chau! ("Flaco" Spinetta)

 

Chau Flaco Chau!

"...plegaria, para un niño dormido...
quizás tenga flores en su ombligo...
y además, en sus dedos que se vuelven pan...
barcos de papel sin alta mar...
se ríe el niño dormido...
quizás se sienta gorrión esta vez...
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar...
que jamás, despierto encontrará..."

Plegaria para un niño dormido - Luis Alberto Spinetta (1969)
“Me siento más como un pintor.
Hago lo mío y no tengo por qué salir con el cuadro colgado
a ver si alguien me da bolilla.
El día que no me den más bolilla, chau, no sé,
me pondré una pizzería”.

("Flaco" Spinetta)

 

"Hay gente que no dice que no entiende mis letras...."
Flaco, còmo decirte...!
Cuànta energia!
Cuànta poesìa!
Las veces que me habrè dormido arrullada con un tema tuyo!
Què raro se me hace ver en wiki tu biografia con una raya al costado que dice "ibídem, 8 de febrero de 2012"
No es cierto que te fuiste
Estàs en el aire almendrado de cada calle empedrada de Buenos Aires
te siento en cada poema de Rimbaud o la letra cortante de Artaud
los girasoles de Van Gogh o la magia de Castaneda
habitàs en cada muchacha de ojos de papel
en cada tramo de las transitadas rutas argentinas
en tu lucha incansable de los ùltimos años
por un mundo màs civilizado al volante

Yo te escuchaba tanto como antes
Profundo. Lìrico. Tanguero.
Tus acordes eran extraños para algunos
la belleza diàfana de transitar por los bordes
rompiendo reglas
hablando el lenguaje de la piel y de los pàjaros...
Querido Capitàn Beto...
Inmortal y Amoroso "Flaco"...
Tu fuego es eterno y
tu Alma de Diamante!
Gracias Gabi

http://mariposadel67.blogspot.com/2012/02/chau-flaco-chau.html

 

Todas las Hojas son del viento

Credits: http://www.youtube.com/user/santiagogariboglio

Muchacha ojos de papel

Credits: http://www.youtube.com/user/229758